En el pueblo

LLegué anoche. La casa estaba fria, muy fria. Encontré la llave de la escalera debajo del tapete como me había dicho mi madre. Al entrar al piso de arriba todo estaba en silencio y hacía aún más frio que en el patio. Es raro encontrar vacía esa casa que siempre ha estado habitada. Puse rápidamente la calefacción y después el brasero y me senté a la mesa camilla con el abrigo puesto. La noche fuera, helada.

Los fantasmas dormían en un rincón escondido del caserón. Hay fotos, de la gente que ha poblado la casa a lo largo de los años. Hay una foto de carnavales, un grupo de amigos de mi bisabuelo disfrazados de soldados franceses, con un caballo y todo. Pasa una cosa: las fotos antiguas se conservan mejor que las de ahora, hay algunas de los años setenta que están descoloridas y hechas una pena, y sin embargo las de principios de siglo se mantienen casi como si las acabaran de hacer, incluso tal vez han adquirido con el tiempo un encanto especial, con ese color pintado en sepia que hace que una no se canse de mirarlas...

Y... en el pueblo todo es lento. El ordenador de mi hermana no me deja subir imágenes!

Abajo está la cueva del fantasma Pablo, que sigué ahí después de tantos años, entre las tinajas. Al menos eso es lo que nos decían de pequeños, cuidado no bajéis a la cueva, que está el fantasma Pablo!. El pobre nunca da un ruido, permanece ahí, calladito, y pienso que siempre ha sido así de inofensivo, que si hubieramos bajado a verlo alguna vez nos habría agradecido la compañía contándonos hermosas historias de siglos pasados, de cuando el cura vivía en las habitaciones de abajo, tras esa puerta de piedra.